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第150章 西安的肉夹馍把千年的风霜都夹进了肚里上（第2页）

“前方三百米，右转进入环城南路。”

“您已超速，请减速慢行。”

现代与古代，科技与历史，就这样硬生生地，粗暴地，碰撞在一起。

我感觉自己像个误入巨人国的小矮人，渺小，滑稽，又不知所措。

在郊区的光伏产业园卸了货，客户是个利索的年轻人，当场就把5500块运费转给了我。

我看着手机银行里多出来的数字，心里没有任何波澜。

我饿了。

是一种从胃里烧到喉咙管的，带着委屈的饿。

我把车停在路边的一个大型停车场，交了停车费，然后一头扎进了西安的市井里。

我没去那些游客扎堆的大饭店，也没去找什么网红打卡地。

我就顺着一条不知名的小巷子，往里走。

巷子两边是老旧的居民楼，墙皮斑驳，窗户上晾着五颜六色的衣服。

空气里，飘着一种复杂的，难以言喻的味道。

有炒菜的油烟味，有劣质洗发水的香味，还有一股子，淡淡的，说不清是香是臭的，属于老城区的，独有的气味。

我看到一家小店。

没有招牌，就一块红色的塑料板，用白油漆写着“肉夹馍凉皮”五个歪歪扭扭的字。

店门口，支着一个炉子，一个男人正在打馍。

我走了过去。

“老板，一个肉夹馍，一碗凉皮。”

老板抬起头，看了我一眼。

他大概五十多岁，一张典型的关中汉子的脸，颧骨高，脸盘方正，皮肤是那种被太阳和风霜反复打磨过的，古铜色。

他没说话，只是点了点头。

然后继续低头，专注地对付手里的面团。

我找了个角落的塑料凳子坐下。

店里很小，就三四张桌子，油腻腻的。

但我却觉得，无比的安心。

老板的动作不快，但每一下，都带着一种韵律感。

揉面，擀平，放进那个特制的、上下两面火的炉子里。

不一会儿，一个外皮焦黄，内里层层叠叠的白吉馍，就出炉了。

他用铁夹子把滚烫的馍夹出来，从中间剖开，但不切断。

接着，他走到旁边一口大锅前，从里面捞出一大块，炖得糜烂的，酱红色的腊汁肉。

“要肥的瘦的？”

他终于开口了，声音沙哑，带着浓重的陕西口音。

“肥瘦相间。”

“美得很。”

他手起刀落，把那块肉，连同肉皮，在案板上“铛铛铛”地剁得飞快。

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那声音，清脆，利落，带着一股子江湖气。

他把剁好的肉糜，用刀锋一拢，满满地塞进那个还冒着热气的馍里。