“我妈妈以前经常弹琴。”周深说,手指未停,“她教我认音符,说音乐是世界上最好的朋友,永远不会离开你。”
“以前?”何粥粥敏锐地捕捉到了那个词。
“她生病了,在医院。”周深的声音轻得几乎听不见,“爸爸说可能这个冬天都回不来。”
何粥粥站起来,走到周深身边,什么也没说,只是轻轻靠在他肩膀上。两个孩子就这样静静地坐在琴凳上,直到下课铃响起。
“明天我们还来吗?”收拾书包时,何粥粥问。
周深点头,终于又露出一丝笑容。“我想到一首歌,你可能会喜欢。里面有铃鼓的部分。”
“真的?那说定了!”何粥粥伸出小指,“拉钩。”
两只小指勾在一起,许下了那个年纪最郑重的承诺。
第二天,周深果然带来一首简单的歌。他弹钢琴主旋律,为何粥粥写了铃鼓的节奏型。何粥粥学得很快,还能加入自己的变化。有时铃鼓声太响,盖过了钢琴,两人便笑作一团。
这些午后成了他们共同的秘密。音乐教室是他们的避风港,一个与现实隔绝的魔法空间。在这里,周深不再是那个被欺负的沉默男孩,他是音乐家,是老师,是创作者。何粥粥也不再是那个强装快乐的女孩,她可以安静,可以悲伤,可以只是坐着听,不必总是活跃气氛。
一个月后的一个下午,何粥粥带着明显的泪痕来到音乐教室。
“他们说要离婚了。”她没头没尾地说,声音哽咽。
周深没问“他们”是谁,只是默默打开琴盖,弹起那首何粥粥最爱的、像“夏天小溪流”的曲子。
何粥粥没有像往常一样拿起铃鼓,而是走到窗边,望着空荡荡的操场。“我可能要转学了,跟妈妈去另一个城市。”
琴声戛然而止。
“什么时候?”周深问,声音颤抖。
“不知道,可能学期结束前。”何粥粥转过身,努力挤出微笑,“别停下来啊,我想听你弹琴。以后可能就听不到了。”
周深重新将手放在琴键上,这次他弹的是何粥粥第一次学会的那五个音符的童谣。简单的旋律在教室里回响,比任何复杂的乐曲都更令人心碎。
“我为你写了一首歌。”他突然说。
“真的?现在弹给我听!”
周深摇头。“还没写完。等你走的那天,我再弹给你听。”
“那说定了。”何粥粥再次伸出小指。
这次拉钩,两人都格外郑重。
接下来的日子,他们依然每天溜进音乐教室。但欢笑声少了,沉默多了。有时他们只是并肩坐在琴凳上,不说一句话,任由夕阳将他们的影子拉长、融合。
学期最后一天,何粥粥没有来上学。周深一个人溜进音乐教室,坐在钢琴前,却怎么也弹不下去。他准备好的那首歌,终究没能当面弹给她听。
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