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第4章 频率（第2页）

塔顶传来声音，是老周的嗓音，却混着那个冰冷的女声。小张抬头，看见老周站在天线底座旁，背对着他，脖颈处的紫痕深得发黑，像嵌进肉里的铁丝。他手里攥着一团音频线，正往天线的接口上缠。

“别碰它！”小张嘶吼着往上爬，钢架上的丝线缠住了他的脚踝，冰凉黏腻，像蛇的皮肤。

老周缓缓转过身，眼睛灰蒙蒙的，嘴角咧开和那七个图标里一样的笑：“它说，只要接完最后一个频率，所有人就能解脱了。十年前是91。7，现在是102。4，两个频率加起来，正好是……”

他顿了顿，声音突然变成那个女主持人的腔调，甜腻得像变质的蜂蜜：“194。1——我的忌日，1941年3月17日。”

小张这才看清，天线接口处的线不是普通音频线，而是用无数根磁带里的磁粉线拧成的，缠绕处渗出暗红色的黏液，滴在钢架上“滋滋”作响，腐蚀出一个个小坑。

“老周！那是骗你的！”小张拼命扯断脚踝上的丝线，盐罐里的盐撒了一地，丝线碰到盐粒立刻蜷成焦黑的团，“它要的不是补全，是把所有频率连起来，让它顺着信号爬进每个人的收音机里！”

老周的动作停了。灰蒙蒙的眼睛里闪过一丝清明，随即又被黑气覆盖：“晚了……线已经接上了。”

他举起缠线的手，掌心对着小张，那里有个血洞，磁粉线正从洞里钻出来，和天线连在一起。“你听……”

小张真的听见了。从天线里传来无数声音，主持人的喘息，七个听众的哭嚎，陈野的嘶吼，还有老周自己十年前签下“无异常”时的钢笔摩擦声。所有声音混在一起，顺着风往下飘，飘向城市里亮着灯的窗户，飘向每一台开着的收音机。

“把它砍断！”老周突然嘶吼起来，清明的眼神死死盯着小张，“斧头……在你背后！”

小张猛地回头，不知何时，楼梯口多了把消防斧，正是陈野在机房里用过的那把，斧刃上还沾着磁带的碎片。他抓起斧头冲向天线，钢架在脚下剧烈摇晃，像是随时会塌。

老周突然扑过来，死死抱住他的腰，灰蒙蒙的眼睛里流下两行血泪：“别管我……砍断它……”

丝线顺着老周的手臂爬向小张，接触皮肤的瞬间，他感到骨头像被冰锥刺穿。他咬着牙转身，斧头劈向缠绕在天线上的线团。

“嗤啦——”

线断的瞬间，所有声音都消失了。天线顶端的红光骤然熄灭，像被掐灭的烟头。老周的身体软了下去，脖颈处的紫痕慢慢褪去，眼睛里的灰雾散了，露出原本的浑浊。

“终于……结束了。”他扯出一个笑容，手里的线团突然散开，露出里面裹着的东西——一缕灰白的头发，和十年前主持人骸骨里的那缕一模一样。

小张抱着他往楼下跑，风里突然传来一声极轻的叹息，像磁带走到尽头的“咔哒”声。他回头看，发射塔的钢架上，那些黑色丝线正一点点化成粉末，被风吹得无影无踪。

医院的太平间里，小张把那缕头发放进证物袋，和老周的日记放在一起。手机突然震动，是条陌生短信，只有一行字：“频率断了，但声纹还在，等下个雨天。”

他猛地看向窗外，乌云正从天边压过来，雨点儿砸在玻璃上，像有人在用指甲轻轻敲打。远处的居民楼里，不知哪家的收音机忘了关，沙沙的杂音里，隐约传来一个女声，像在哼着不成调的曲子。

而太平间的冷藏柜上，老周的工牌轻轻晃动，编号“07+1”的字迹，正慢慢褪去红色，变成和磁带一样的漆黑。