着江水的腥气，还有隐约的汗味，以及远处船帆被风吹得猎猎作响。 这吵闹声真刺耳——有带着咖喱味的英语，叽里呱啦像嘴里含着石子；还有本地吴语，急得变了调。 陈林皱紧眉，只想绕开，可麻烦偏要往他身上撞。 他加快脚步，江堤上的景象撞进眼里：几个裹着头巾的印度仆从兵，正对着一个华工拳打脚踢。 军靴跺在泥地上“咚咚”响，拳头落在肉上的闷响让人牙酸。 周围的华工都缩着脖子，离得远远的，眼神躲闪着不敢多看。 有人攥紧了手里的锤子，指节发白，可终究只是低下头，喉咙里滚出几声压抑的叹息。 被打的华工蜷在地上，嘴角淌着血沫，双手死死护住头，后背被踢得拱成虾米。 “别打了…饶了我吧…”他的声音断断续续，混...