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第239章 时代下的缩影 1（第1页）

四月的禅达，雨是懒懒散散的，不像深秋那样能把人骨头缝都浇透，却也黏糊糊地缠人。青石板路被润得发亮，镇民们该挑水的挑水，该晒谷的晒谷，只是偶尔抬头，望向码头方向时，眼神会多一丝迟疑。

江水慢悠悠地淌着，带着上游的湿气，漫过滩涂，也漫过禅达这暂时还算安稳的日子。镇民们知道，这些碎木片似的兵，或许只是个开头。就像这四月的雨，现在看着稀松，保不齐哪会儿就会连成一片，把天和地都糊在一起。

雨刚收住脚，青石板路上还汪着水。街面上忽然多了个身影——一身挺括的深色西装，领带打得周周正正，手腕上的银表随着抬手的动作闪了下光。

他走得不急，目光在竹楼的飞檐、墙根的青苔、挑担人的背影上慢慢扫过，像是在找什么，又像只是被这小镇的模样绊住了脚。

卖米线的阿婆往灶里添着柴，火光照亮她眼角的皱纹，目光却越过蒸腾的热气，直勾勾落在那人身上。旁边织网的汉子手里的木梭停了，视线跟着那身影挪，手指无意识地绞着网绳。几个孩子扒着自家竹门的缝隙看，想跑出去，又被屋里的大人低低喝住。

没人敢上前。那身衣服太干净、太周正，跟禅达街头的泥、雨、汗味都隔着层看不见的东西。人们就那么远远地望着，像望着江面上偶尔驶过的、挂着陌生旗帜的船，好奇，又带着点怯生。

直到那身影拐进巷子，镇民们的目光还在巷口悬了会儿，才慢慢收回来，各自埋头干活，只是手里的动作，都慢了半拍。

雨歇的间隙，王杰站在禅达的青石板路上，银表的指针在表盘里无声滑动。三天了——从睁眼看见陌生的船舱，到系统冰冷的提示音在脑海里炸开，他已经在这个《我的团长我的团》的世界里耗了三天。

系统给的身份板正得像他身上的西装：英籍，《泰晤士报》特派记者，来远东追踪“战事与民生”。

他花了三天才消化完两件事：一是自己真的闯进了《我的团长我的团》的世界，比故事里那群人聚在禅达早了整整半年；二是系统给出的唯一任务，清晰得像刻在脑子里——找到陈小醉。

陈小醉。那个在禅达的烟尘里，像株瘦弱兰花一样的姑娘。他记得她的挣扎，记得她在炮灰们的粗粝里，小心翼翼捧着的那点温柔。而这个世界的底色，是尸山血海，是溃兵们被打烂了又黏起来的绝望。

今天是第一天。他得在禅达还没彻底变天前，先找到她。脚下的青石板有点滑，他走得慢，目光扫过每一扇半掩的竹门，像在寻找一颗提前埋进尘埃里的种子。

经过一番寻找，终于在傍晚前，王杰在一处矮旧的民宅前看到了她。

陈小醉正踮着脚，把一块窄木牌往门框的钉子上挂。蓝布褂子洗得泛白，露出的手腕细瘦，发间别着根简单的木簪。旁边蹲坐着个抽旱烟的老头，烟杆在地上磕了磕，正跟她低声说着什么。

王杰径直走过去，在木牌即将贴稳门框的刹那，伸手扯了下来。木牌的边缘在他干净的指尖留下浅浅的压痕。

他抬眼看向陈小醉，一身笔挺的深灰西装衬得他身形格外分明，手腕上的手表表盘在昏暗中闪着微光。她的眼睛倏地睁大，像受惊的小鹿，目光在他身上顿了顿，又慌忙垂下，带着怯生生的茫然。

王杰抬手掀了掀西装外套，腰间的手枪轮廓在布料下清晰地露了出来，金属的冷光一闪而过。他盯着那老头，喉间只吐出一个字：“滚。”

老头手里的烟杆“当啷”掉在地上，连滚带爬地起身就跑，背影踉跄着没入巷口的阴影里。

王杰的目光转回到陈小醉身上，声音沉得像压着石头：“你知道自己在干什么？”他顿了顿，看着她攥紧木牌的手指泛白，“你哥哥要是知道你做这种事，会怎么想？”

“啪嗒”一声，木牌从陈小醉手里滑落。眼泪毫无预兆地涌出来，顺着她苍白的脸颊往下淌，可她的眼睛却死死盯着王杰，像是抓住了最后一根稻草，声音发颤却带着执拗：“你有我哥哥的消息了？你有他的消息是不是？我哥哥在哪？”

王杰看着她泪眼里的光，喉结动了动，侧身让出门口的位置：“进去说。”

陈小醉愣了愣，慌忙抹了把脸，转身往屋里走。木门“吱呀”一声被推开，她先进去，反手把大门轻轻合上，将巷外的暮色和潮湿都关在了门外。屋里瞬间暗了下来，只有窗棂透进的微光，勉强勾勒出两张对峙的身影。

王杰看着她，声音低缓：“你哥哥已经牺牲了。”